XVI

Sobran las palabras cuando ríe

faltan cuando acaba de llorar

con una mueca reprimida

como un sol de mediodía 

de un octubre otoñal

 y es que palidecen los colores

 cuando se deja arrancar

 que no es planta de maceta

 ni deja lucir belleza

 un jarrón de cristal

y me he enganchado al polen

que hay en su saliva 

es duro darse cuenta que no te necesitan

no sabéis

(nadie tiene ni puta idea) 

no es flor de primavera 

ni se deja regar

no sabéis

que es bella porque es seca 

que al fin y al cabo ella

nació para estar muerta" - Rosa II (Buenas Noches Rose)

 

Puede que yo también recorra la ciudad para encontrarte solo que sé que no lo haré. Y que sigo siendo yo, perdiéndome por los sitios que tanto amo, casi como lo hice contigo, pero sola.

O en este caso, con gente maravillosa que se deja arrastrar por mí.

He mirado a una pareja de la primera fila.

Él, le daba la mano y ella sonreía.

Comentaban. Bebían y se miraban – cómplices.

Y no he podido evitar vernos.

Que ya lo sé, que eso nunca ha pasado, bueno tal vez a nuestra manera.

Ya se sabe que hay cosas que es mejor dejar en la recamara de lo privado, del recuerdo, porque si se pusiesen en papel perderían la magia del instante y también merecemos esos secretos, si es que merecemos algo.

En cualquier caso, no seremos nosotros.

Y dolía.

Porque soy humana, y a veces después de la tercera cerveza aún te veo y eso que cada vez lo hago menos.

En cualquier caso, lo bonito de esta historia es que –

Ella sin él, siguió siendo ella.

Que ella, sin él, siguió perdida en los bares – esos de cantantes y poetas.

Que ella, sin él, lo entendió.

Que ella, sin él, aprendió la lección.

Que ella, sin él, sigue emborrachando al resto.

Que ella, sin él, piensa que las noches deberían durar días.

Que ella, sin él, camina hacia un futuro incierto pero suyo.

Que ella, sin él, volvió a volar.

Que ella, sin él, sigue paseando la ciudad.

Que a ella, sin él, van a mirarla unos ojos capaces de querer a la mujer que tienen al lado.

Que ella, siempre será ella, y no volverá a olvidarlo.

Que ella, es ella, porque llegó a desdibujarse por quién ni si quiera la pintó en verso, ni en canción y luego se recompuso entera y mejor.

Que ella, tiene nombre y donde mejor suena es en su propia boca.