ANFAEGTELSE

 "Te haré invencible con mi derrota" - Angélica Liddell.

 He sido ciudad vampírica de tus noches sin dormir.

Siempre con la copa cargada pero el punto de vista del que ve el vaso medio vacío; acumulando grietas y desengaños.

Nunca se me quedo pequeño Madrid cuando tocaban Sabina y el porro lo había liado yo antes, con las ideas mal cosidas de mi cabeza.

Las luces de ciudad me han despertado en los bancos donde amanecí mojada por lagrimas y me comía manzanas envenenadas de otras almas tan rotas como la mía.

He parado en bares de carretera sola, con los folios en blanco para sentarme a escribir contemplando siluetas negras en la barra y su tristeza era fuente de inspiración.

Porque la tristeza siempre es la fuente de mi inspiración.

¿Has visto Sol hacerse de madrugada cuando lo pasea Miss Carrusel aunque Nacho no suene de fondo? Porque yo sí.

Me he desvestido el carácter leyendo a Bukowski por las bibliotecas de Gran Vía, y mama pensando que estaba en clase, y todos creyendo que estaba bien.

Mi rímel se corre por las cañerías de los teatros, donde acudo por vicio a llorar con ganas, a llorar con rabia, a llorar por arte.

El matadero, también es donde renuevo los órganos que ya tengo podridos.

A veces me pierdo por si tu me encuentras, contemplando horizontes desde el Templo de Debod intentando concienciarme de que gustándote tanto las vistas, a mi, que me tenías de cerca, nunca me descubriste.

Hay mucho más detrás de unas uñas negras que la colección de desgracias arañadas. Estamos nosotras, las que sobreviven a su propio nombre, pero en pequeñas dosis, saben manejarse con la felicidad, no siempre, pero a veces.

Cuando me quedo a vivir en galerías de arte, solo pretendo que alguien sea capaz de ver la sonrisa de Mona Lisa y me lo quiera contar toda la vida, aunque toda la vida, siempre he pensado que dura un instante.

Puedes leerme en mis versos pero te advierto que me desconocerías más que el que me ha sostenido temblando en las bocas de metro donde mi silencio acuchillaba su nombre.

El único ataque de ansiedad lo viví con ella y nadie estuvo presente, por eso ya conozco el día de mi muerte.

He dejado la melena negra revolucionarse en Malasaña y sentir orgasmos con mi propia anarquía.

Claro que puedo follarte la vida en una noche de sexo y ser pantera negra por tu cuello, pero déjame ser más guarra que todo eso y clavarte la pena si te beso suave porque las chicas cristal, solo aman cuando cortan o se dejan cortar.

Siempre he creído que hay mas brutalidad en sostenerse los ojos que sostenerte la.

Hablando de las chicas cristal, que son sinónimo de mujer libro, mujer te pinto, mujer poesía, mujer película, mujer teatro, mujer guitarra, mujer escenario, mujer Sabina, Mujer Nacho, Mujer Serrat, mujer vetusta, mujer supersubmarina, mujer los Rolling, mujer Winehouse, mujer Springsteen, mujer Cobain; hablando de esas, te cuento que son arma de doble filo, porque siempre serán la pistola que ellas cargan y disparan contra sí mismas.

No, no las puedes ver hablar del mundo como algo bello.

No, no son estables ni aunque les quites el Ron, el Redbull o los polvos mágicos que perforan sus entrañas además del tabique.

Ellas, nunca dejaron de ser la niña pequeña de Papa su única diferencia con las demás, es que Papa se cansó de darlas besos de buenas noches y de buenos días y de ser Papa.

Estas, se cortaron los brazos en todas las peleas con Mama, pero el cordón umbilical es más fuerte que toda la sangre expulsada por la boca en los gritos que se dedican, y Mama, nunca huyó de su lado, porque Mama es la casa de la fuerza.

Es fácil dejarse confundir, las chicas cristal, te van a gritar, y a morder, y a doler, porque su cerebro esta en el vientre y actúan por instintos, pero para entender donde esta la diferencia entre la que también aprendió a gritar y a patalear, te descubro, que se caen al suelo y se ametrallan las rodillas en silencio, para que nunca puedas ver, que toda esa ira, es su manera de pedir, si puedes, que la quieras.

Las chicas cristal, no son las más guapas, pero esto ya lo sabes, porque por algo llevan ese nombre, y el cristal cuando se cae se rompe, y ellas, vienen rotas de fabrica.

Pero a pesar de eso, no creo que exista expresión de belleza mayor que descubrirte a su lado cuando ríe sincera, porque no suele hacerlo, que te lea sus versos mirándose expuesta, que se encienda el cigarro frágil, que baile de noche porque es la hora del día en que aprendió a vivir.

Te hablo de chicas desastre con las ideas claras, por eso te insisto en que no las confundas.

Ellas también van a perseguir sus sueños, que los tienen, solo que se los inspiraron las pesadillas previas; eso para empezar.

Pero cuando lo hacen, les falla constancia porque su aparato respiratorio viene atrofiado por defecto, y cuando empieza la asfixia, necesitan una pausa para pecar, dejar tranquila a tristeza, que esta celosa de la puta felicidad, siempre perseguida por todos:

-       “No estoy con ella, estoy contigo, vivo de ti pero déjame besarla en los labios a veces.”

Y, retoman.

Estas chicas, No utilizan filtros de colores, las fotos en oscuros y la vida también, les aburre el “positivismo” gratuito y los sermones azucarados sobre lo importante que es disfrutar del día a día y de los rayos de sol – chavala, Navidad en Diciembre, gracias.

¿Enserio, a ellas les vas a venir a hablar del día a día si no saben si llegaran a mañana?

A ellas, les va más eso de verse la parte de la entrevista en la que Amy le cuenta al mundo:

-       “Había una canción de “The Crystals”  que decía: “me pegó y lo sentí como un beso”. Ese es mi stop. Solo hay un porcentaje de personas que pueden entender lo que eso significa (…) Yo, pienso, sé lo que quieres decir, sé exactamente lo que quieres decir.”

Y por eso, si Sabina se deja la vida en tus rincones, Madrid. Yo, que me la dejo como Angélica intentando contar historias de amor y acabando por hablar de lo que odio, te pido, a ti, que cuando nos veas pasar, no pretendas ni por un segundo, hacer que sabes de lo que hablo.