EL VALS DE AMÉLIE
“¿Qué
quieres?”
“Llórame”
Y acaricie su mejilla dentro de mi cama,
aquella noche.
Fue
como las tormentas de verano, él era eso.
Era, vendavales,
huracanes y destrozos en mitad de días soleados.
Él era
su propia Guerra mundial.
Le
faltaron abrazos en la infancia, besos de buenas noches, la mano el primer día
de colegio.
Yo
nunca pude culparle por destruir lo que amaba.
Cuando
la vida te deforma la cara con una patada de ausencia antes de cumplir los
trece, ¿Cómo no convertirte en principio y final? ¿Como no crecer volviéndote
masacre?
Sin
embargo, derrochaban ternura las solapas de sus cazadoras anchas, nunca hizo
falta que me suplicase amor, y de hecho jamás lo hizo, para verle necesitarlo
más que el resto cuando sus manos, cuando su cigarro, cuando él.
Hay
tristezas que tienes que amar toda la vida, aunque ya no quieras ser musa de
sus letras, falda por la que pierde el vuelo, arañazos en su espalda.
Abrazo
el recuerdo de los comienzos, cuando aún al mirarnos éramos desconocidos,
cuando todo pudo ser, antes de acabar siendo nada.
No
dejaré de observar melancólica Moncloa, sentada en nuestra terraza, recordando
las promesas y los viajes que dejamos de propina.
Mi moño, tu cerveza, mi sueño, tu Resaca.
Mi moño, tu cerveza, mi sueño, tu Resaca.
La vida
te ira meciendo y nos ahogaremos en el mismo mar donde una vez nos bañamos
juntos.
Cuando
dibujes castillos de arena, cada día con una princesa nueva en el balcón,
acuérdate de vez en cuando de la que en lugar de sonrisa tenía una especie de
mueca.
Yo,
cuando voy por los tejados, alguna vez sigo maullando tu nombre.
No se
trata de ocultar la pena, pero, sí, de entender que nadie perdió la dignidad al amar y no ser correspondido.
Fue un
acto valiente mutar mis garras en pétalos de rosas, aun a sabiendas de que si
no las riegan, mueren.
Te sigo
viendo en las barras de bar, esperando el fin del mundo con una copa en la
mano.
Y,
Tú, que
ya no me conoces, seguirías reconociendo mi pelo en todos los parques de Madrid
que ya no frecuento.
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